El 15 de febrero he hecho un experimento. En el ascensor le he dicho a mis vecinos Robinson y Romualdo, “Señores: es una lástima que ustedes no puedan oír Radio Martí porque ayer he dado una entrevista hablando del Amor”. Silencios, miradas… “Bueno,-dice Robinson- pero estabas hablando del Amor.”- “Si no hubiera sido solo del amor, es mi derecho a expresar mi opinión”- le dije.
Lo que quiero demostrar, aunque ya todos lo sabemos, es que en la conciencia de los cubanos, así sean hombres adultos de más de 50 años, pesa la amenaza del castigo por expresar la libre opinión con que hemos sido educados, pasando por la Primavera Negra del 2003 y los 75. Díganme si eso es justo. Una amiga abogada, mujer muy decente a quien respeto y quiero, también me ha dicho como parte de su panorama de posibilidades existenciales que “en todos los países hay leyes que hay que cumplir”. -Bueno, pero qué tal- le digo yo- si es el Estado el que viola mis derechos. ¿Puedo yo castigar al Estado? Es cierto, no tengo los medios porque no están contemplados en la Ley. ¿Es eso justicia? Yo no robo, no levanto falso testimonio sobre un hombre que muere en huelga de hambre sin asistencia a sus demandas ni al deterioro de su salud, ¿puedo demandar a los carceleros, el aparato completo y a los médicos de la prisión, a estos últimos por negligencia voluntaria?, porque aunque haya sido impuesta por la fuerza la orden de ser negligente, queda la decisión de la propia conciencia aunque tenga que sufrir las consecuencias de esta cadena de injusticias.
Veo con mi hija la película “The tale of Despereaux”… “piensen en esto: ¿Qué pasa cuando haces ilegal algo que forma parte natural del mundo?, podrían hacer ilegales a las moscas, o el sudor, o las mañanas dominicales.” Y la princesa: “¿Alguna vez te ha hablado un libro?… La historia decía que era una prisionera, pero eso no era del todo cierto porque tenía esperanza, y cuando hay esperanza en realidad no eres prisionero de nadie”. ¿De qué nos sirven tantas fábulas que nos alimentaron el corazón de niños, y que ahora les enseñamos a nuestros hijos, donde el bien triunfa siempre y el valor y la esperanza son premiados? Esto no es política, esto es más grave todavía, se trata de vivir o de morir. “Bueno es vivir, horrible vivir muerto” de qué sirve Martí. Nada ni nadie puede robarnos la posibilidad que tenemos en la vida de buscar la luz, de tener una estrella que nos guía, un sentido, una respuesta, la compañía insuperable como dice Lezama. Y eso solo se alcanza cuando no nos limitamos a soñar sino que empezamos a responder. De qué nos sirve la poesía, los Evangelios, el Tao te King, la meditación, si no es para lanzarnos a la luz y ser bendecidos por ella, tomando parte. No quiero que ninguna de esas cosas sean madrigueras porque yo tampoco soy un ratón.

Sería muy bueno que finalmente la Revolución cubana admitiera que tiene mucha oposición política, pacífica, civil, de cubanos dentro y fuera de la isla. Porque con mucho cinismo “la Revolución” desde el inicio se negó a admitir que tenía en su propio país “problemas políticos”. Es más confuso, tarda más tiempo en descubrirse la mentira, si se presenta la campaña contra la disidencia como que el Estado tiene “urgencia de patriotismo”, “peligra la soberanía”, “el nacionalsocialismo (comunismo) es la alternativa más progre”, y que esas personas que se oponen a un partido político y a un dictador son “mercenarios” sin voluntad ni corazón. Pero todo eso es falso y la honestidad todavía puede ser útil, no para “la humanidad” sino para cada persona humana, pequeña e infinita, con derecho, con valor. Si tener fe, esperanza y amor en la vida no tuvieran sentido, si fuera preferible callar, mirar hacia otro lado, olvidarse de ser el protagonista de tu propia vida, hacer realidad los sueños. ¿Por qué Cristo, el Dios en que yo creo, se lo tomo tan serio que hasta… Por una razón muy poderosa se dejó torturar hasta la muerte en la cruz. Ser matado por las maldades de que somos capaces y que solo Él podía perdonar. ¿Hay que renunciar a que este mundo sea un lugar para habitar en bienestar y seguridad? ¿Tienen que seguir gobernando los bárbaros, mientras nos refugiamos en la religión pero no somos capaces de actuar con fe en la vida?
Tantos muertos en la colectivización stalinista, tanta doctrina marxista genocida para justificar la lucha de clases, ¿Quién puede ser de izquierda hoy en día sin admitir que es cómplice o culpable de genocidio? No vale la pena ni recomendar a los estúpidos del mundo que creen en la bondad del socialismo que vengan a mi país a ver los resultados, porque recientemente descubrí que hay personas que necesitan ser sumisas, serviles, administradas, racionadas, justificadas de sus envidias por quedarse al margen de sus deseos, cualquier cosa que Dios sabrá y por eso quedan marxistas en el mundo.
Ya nadie puede creerse el cuento de la justicia socialista porque Wilman Villar y Zapata Tamayo eran hombres muy humildes, que no obtuvieron ningún respeto a sus derechos cuando lentamente fueron matados. La izquierda no es humana, es fascista. El fascismo es la extrema izquierda y el comunismo es fascismo. Hubo un Hitler porque existió un Lenin y un Stalin. Esa es la verdadera causa de la segunda guerra mundial, el aprovechado discípulo alemán de la ambición Kominter y los campos de exterminio soviéticos, con la novedad del nacionalismo, pero no hay que olvidar que el nacionalsocialismo es otra forma de socialismo, no menos sanguinaria que el comunismo. Es la peor estafa y los que la mantienen en alto como bandera en el mundo o están muy frustrados y son asesinos seriales enmascarados, o los pobres: son idiotas, y los idiotas no pueden guiar el destino de millones de personas.

Existir en el comunismo es un acto de disidencia. Según las teorías marxistas, algunos hombres deben morir para alcanzar la justicia social concebida como la dictadura del proletariado ejercida realmente como dictadura del Estado. La necesidad de repetir el discurso ideológico con la pretensión de crear una nueva especie se me parece mucho al fascismo con la teoría racial. Todo eso implica una violencia extrema contra la psiquis humana. La violencia y el poder absoluto del Estado dan miedo hasta el día en que algo o alguien te enseñan que la sumisión en contra de la propia naturaleza humana presagia el triunfo de la dictadura del Estado; pero, la perseverancia, la inmutabilidad de la tendencia del hombre a la libertad es la muerte del totalitarismo. Y yo como mujer creyente en Dios, cristiana, trinitaria, habiendo leído obsesivamente la Noche oscura de Juan de la Cruz, hace años, creo que si la esencia del alma es Dios y el conocimiento de que Dios me nombra es sentirse a salvo, con fe como un grano de mostaza se puede vencer al castrocomunismo. ¡Dale Caña!

Y Yahveh dijo:

No existe la pared, ni los que la recubrieron…

¿Habéis de cazar las almas de mi pueblo, para mantener así vuestra propia vida? ¿Y habéis de profanarme entre mi pueblo por puñados de cebada y por pedazos de pan, matando a las personas que no deben morir, y dando vida a las personas que no deben vivir, mintiendo a mi pueblo que escucha la mentira?

…yo las libraré de vuestras manos, y soltaré para que vuelen como aves las almas que vosotros cazáis volando.

Por cuanto entristecisteis con mentiras el corazón del justo, al cual yo no entristecí, y fortalecisteis las manos del impío, para que no se apartase de su mal camino, infundiéndole ánimo,… libraré mi pueblo de vuestra mano, y sabréis que yo soy Yahveh

Del Libro del profeta Ezequiel, capítulo 13.

La medida justa de mi esperanza…

Yo he sido muchas Lili, todas soy yo, una de esas Lili quiso escapar de un encierro al que me condenó mi madre a los 22 en el Hospital Fajardo, super deprimida después de un aborto, y drogada por un tal doctor Justo en contra de mi voluntad, salté sin saber que lo hacía desde un piso tercero. No se me quebró ni un hueso pero sobreviví a una larga operación quirúrgica. Desde entonces lo de loca no me sienta mal. Pero en los países regidos por una ideología que exige alinearse, uniformarse, cualquier manifestación de sensibilidad, cualquier reacción humana ante tanto orden inhumano, puede ser considerada locura. No lo digo yo, lo han estudiado mucha gente en el mundo más inteligente que yo, o mejor informada. Pero yo lo he padecido, sé de lo que se trata, y la madurez de los 30 años me ha regalado que me guste más ser como soy que haber sido igual al resto. En mí se mueven manantiales secretos en los que cada día creo más.

Regresando a la cronología: lo que hacía antes de escribir mi blog: Ridiculeces más, ridiculeces menos, pasaron 7 años.                                                                                                                                                                                          Alguna vez amé a René, el papá de mi hija, en aquellas noches en que hacíamos el amor en la orilla de la playa con la ilusión de estar enamorados y el temor de que nos llevaran la ropa, una hora después de haber visto extasiados las grúas del Puerto de la Habana que parecían dinosaurios moviendo los contenedores, sentados en el capot de un BMW dorado mate que me seguía por toda la Habana Vieja una noche divertidísima en la distancia.                                                               Ser madre sí que me cambió la vida: quiero todo y lo quiero sobre todo para ella: Olivia Mariana, más que mi propia alma. El primer nombre por los olivos y las aceitunas, y los bálsamos, y el segundo nombre por María la Virgen madre de Dios.                                                                                                                                                                   En el año 2008 antes del paso del ciclón Ike  mi padre moría en Santovenia, una Institución donde las monjas cuidan de los ancianos, y que conseguí milagrosamente pidiéndole a la Virgen de Guadalupe y a la madre priora de allí que me ayudaran a mejorar la situación de mi padre. Empecé a vivir sola y a hacerme cargo de todo, viviendo siempre al acecho del milagro y de la comprobación. He mudado la piel tantas veces sin dejar de ser yo, disfrazándome, traduciéndome y por eso mismo traicionándome, probándome, perdiéndome y encontrándome, mi hija siempre para salvarme y Dios en mi corazón, siempre esperándome de vuelta, pintando la próxima escena de mi vida, poniéndome un acertijo para encontrarlo.  Mi amigo Macho que quiero mucho y que ha resultado ser el árbol más viejo de mi vida, el que me ha resistido siempre, dice que yo colecciono situaciones insólitas.                                                                                                                                         Hace tres años  mi amiga Jean me envió aquel japonés que quería alquilarse en la segunda habitación de mi casa. Le ofrecí un precio irrisorio dada la desesperación que tenía por comprar comida. Como me gusta respetar la ley le dije a mi futuro inquilino que iríamos al día siguiente a Inmigración para solicitar el permiso. El me pidió mudar sus cosas: consistían en dos shorts, algunas camisas, dos sacos de leche de soya, y su computadora. Nos negaron el permiso, a pesar de que fingimos ser una pareja de enamorados, para sorpresa del funcionario que nos atendió porque aquel japonés era muy gay. De regreso me pasó algo inaudito. Yo lo sentía más que él, necesitaba el dinero del alquiler para comprar comida, pero la multa por dejarlo pasar la noche sin permiso de inmigración sería de 1500 c.u.c., y ya estaban avisados. Fue una noche memorable, porque cuando le pedí amablemente que recogiera sus cosas, ya que todavía no habíamos cerrado el negocio ni hubo dinero por adelantado él no tenía nada que perder pero yo sí, me dio un empujón en el pecho y me dijo en español con acento “manga”: “estanocheno”. Tuve que llamar a  unos vecinos para que me ayudaran a convencerlo:  llamaron a la policía, que envió a un oficial parecido al “cabo pantera”, quien le dijo al japonés con el acento oriental de los policías: “que tú tiene ahí, primo?” señalándole un objeto en particular que estaba ya guardando en su maleta, y  para mi sorpresa y espanto resulto ser una “katana” (esas espadas curvas de los samurái pero ésta era del tamaño de un cuchillo de cocina),  envuelta en un pañuelo de seda. Esa imagen del japonés desenvolviendo en cámara lenta la espada envuelta en seda forma parte de la novela de mi vida.

Al año siguiente conocí a un hombre con el que tuve una intensa relación amorosa, más joven que yo, cocinero de profesión, que además de ser un prosopopeyico amante, preparaba las más exóticas comidas que yo haya probado y me dejaba descansar de mis angustias por la sobrevivencia. Yo no me extrañaba que tuviera siempre a mano unos condones marca “troyanos” que no se venden en Cuba. Una tarde descubrí que para mantener la casa se vendía a los extranjeros varones en el Parque Central. Le agradecí por los “Troyanos” que son condones muy seguros, mientras lo echaba de mi casa sin compasión.

Y el año pasado tuve la intención de probar suerte vendiendo productos en el mercado negro, no eran comestibles, podía ser pasta dental Colgate, calzoncillos, “calentitos”, blusas, camisas. Llegué a estar delante del exitoso mercader, dueño de aquel negocio que salva a los cubanos y cubanas de los exorbitantes precios de la ropa en la tienda estatal de peor gusto que aquella, que tengo entendido venía desde Ecuador. Yo no debo haberle parecido muy hábil con las ventas porque de lo único que logré que conversara conmigo era de su insistencia a invitarme a tomar cerveza pero a mí ni me gustan esos tipos ni me gusta la cerveza. Me fui sin mercaderías que vender y ya no me imaginaba saliendo a la calle con un maletín de ropa y jabón Palmolive, parada en el portal de “Ultra”, como hacen las otras vendedoras que hasta venden moños postizos. Cuando lo pensé mejor me di cuenta de que había tenido suerte de que no me hubiera dado a vender nada, esos tipos son peligrosos pero además en ese momento la venta de ropa “por fuera” era ilegal, y hubiera sido ridículo buscarme un problema con la ley por algo en lo que no creía, por lo que no tendría sentido llegar hasta el final, responsabilizarse.

Entonces me puse a pensar en las ganas que tenía de conocer a Laura Pollán, de ir a Santa Rita y darle la mano y un beso a las Damas de Blanco, y que por eso sí estaba dispuesta a arriesgarme porque en eso si creía. No llegué a ir. Cuando conocí la casa de Laura ya ella no estaba en este mundo, pues se estaban velando sus cenizas. Y de todo lo que sentí y pensé allí escribí el primer post, y bauticé mi blog, y desde entonces me siento como la persona que soy. Esta terrible situación ya no me puede aplastar sin recibir mi respuesta, mis puñetazos. Sí puedo hacerme responsable de expresarme en mi blog. Puedo desafiar al gobierno que condena a la gente al robo, a la prostitución, a soluciones perjudiciales que  condenan su devenir para toda la vida, porque la Ley del Amor, que gobierna el Universo a pesar de la maldad y de los dictadores, me resguarda. También me ha regalado nuevos amigos, hoy ha venido Agustín del blog Dekaisone que se enteró de que no teníamos comida y nos trajo frijoles, algo de carne, macarrones, para una semana. Tener un blog no da dinero pero te regala una red de amigos. Reconocerse en el alma de otra persona no te deja caer. Viviendo en esta misma ciudad, mirando esta misma vista, que durante aquellos años sin electricidad, sin comida, sin zapatos, sin entender nada, con 17 años, más rebelde que nunca, me hizo encontrar como alternativa ante el ataque sostenido de la aplanadora ideológica, la necesidad urgente de encontrar a Dios en mi corazón. Y sí que Dios me nombró, solo para mí, para que nunca lo olvidara. Con ese secreto que se puede compartir aspiro a unir mis esfuerzos a los de muchísimas personas que trabajan por la paz y la libertad de Cuba.

Wilman Villar era un ser humano, Orlando Zapata Tamayo era un ser humano. Los seres humanos somos capaces de amar y de odiar, de temer o de pelear, de liberarnos o de ser sumisos, de tener una pelea doméstica, de beber o de abstenerse de beber. Y sin embargo, también de ser capaces de ejecutar acciones que la mayoría no estaría dispuesta a llevar hasta el final. En ese final, podría no haber nada glorioso: el tiempo pesa mucho, la agonía, la celda tapiada a la luz y pestilente, el hambre, el frío, la humedad pegagosa, los guardias que ríen, que terminan su turno y se van con su sadismo a cuestas a ver a su mujer o a su compromiso, olvidándose del “perro” que han dejado atrás, sin el peso de la conciencia porque una de las cosas que el castrocomunismo escinde con precisión quirúrgica en la mayoría, es la conciencia. Al librar, a los que se le rinden, de Dios y de la responsabilidad, y con eso la libertad, todo junto. Por eso los guardias y los policías son tan sádicos, porque son cobardes, no estarían ninguno de ellos dispuestos a hacer lo que Zapata y Villar han hecho, porque antes se entregaron sumisos y cobardes al Estado que en el fondo temen, y parece que la sumisión al Estado también los erotiza y todos esos mecanismos disparados al unísono: la sumisión lujuriosa a la violencia del Estado (hay que haberlos visto corear y agitar banderas ante la maquinaria que los aniquila), el sadismo, la ausencia de Dios en sus almas por haber entregado la conciencia, da por resultado que la mayoría de los cubanos sean ya monstruos a los que resulta muy difícil perdonar. Y sin embargo, no podemos ser como ellos, como los asesinos, como los dictadores. Hay que ser y recordar siempre la humanidad de las víctimas de la “Revolución”, para salvarnos de parecernos a las bestias deshumanizadas que los mataron. Necesito mucho que Dios los juzgue porque de ese juicio si no podrán escapar. Necesito mucho a Dios para que el temor a la violencia del Estado totalitario no me deje atrapada nunca más en los mecanismos de la sumisión. Donde no hay lengua, no hay corazón, no hay conciencia, solo el silencio y la desesperanza de los borregos. Necesito mucho a Dios.